ADN.

Ella era perfección absoluta en cada célula procariota de su anatomía. Sus labios la más desgarradora partitura, su pelo los más ondulantes renglones, y sus dedos la más melosa melodía. Su sonrisa eran treinta y dos razones para sonreír, y sus ojos el espejo más verdadero. Sus genes la historia más maravillosa jamás escrita con cuatro letras. Era perfecta, fenotipica y genotipicamente hablando. Era poesía; era poesía en cada base nitrogenada, en cada pentosa, en cada enlace fosfodiester. Era tan absoluta y luchadora cómo un gen dominante, pero delicada y paciente cómo uno recesivo.  En contraposición a su magnificencia, él no era más que una célula haploide buscando su doble para sentirse diploide por fin.